Escrito el 1 Febrero, 2010 por Revangel
Buscando pelillas y siguiendo los pasos divertidos de mi familia literaria he enviado algunos micros al concurso de SM.
Si os gusta alguno ¡votadme! Aquí os dejo los enlaces. También estáis a tiempo de participar:
No quedaban libros… capaces de mantenerme despierto. Quedaba una última vela y sus estertores de cera frente a mi sombra, la misma que había esperado devorar el papel de mi tiempo.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2050
No quedaban libros… rojos. Los había de todos los colores, menos rojos. El dependiente quiso venderme uno bermellón encendido, pero no me engaña… Volveré a pintarlos esta noche.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2054
No quedaban libros… que firmar en los estantes y me puse nervioso. Tenía que quedar, mi nombre tenía que quedar para la posteridad. Seguí con los periódicos atrasados y los post-it.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2058
No quedaban libros… en el puesto de bragas y camisetas del mercadillo de la plaza. Al final me he traído dos revistas del corazón por seis pares de calcetines y un lápiz rojo.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2135
Besos, gracias y palabras hermosas.
Escrito el 28 Diciembre, 2009 por Revangel
Pasa un hombre con su guitarra
Y tocan los castaños las palmas.
Palmas-hojas de castaña y de nuez.
Cantos de acerola.
Pasa una mujer azul.
Azul del desierto que a la ciudad despista.
Suena el aire a hierbabuena y a cola de lagartija.
Arena y aire.
Pasa una niña con su primavera
rota de frío,
Tiesa como una cañavera.
Temprana.
Pasa el río por mis ojos de calle
y se detiene. Lágrima que no llega.
Tonta y equivocada.
Las manos crujen.
Paso rompiendo la niebla.
Ya no florezco hoy.
No hay metamorfosis para mí.
Se queda la mañana dentro.
Escrito el 7 Noviembre, 2009 por Revangel
Cierra la luz, cierro el libro, cierro los ojos en mis manos, cierro las manos.
Abro los ojos, abro la ventana, abro y hablo, miro sin mirar y encuentro la maravilla. ¿Ha llovido? El cielo seco, el suelo claro.
Salgo afuera, entra el frío con la pregunta suspendida. Interroga sin ser vista, sin ser oída.
Vuelta y vuelta. Revuelta la mente. Parece una gota.
Levanto el dedo y las pestañas, levanto la tapa del corazón. Y toco. Mira, no es agua, es néctar. ¿Lo pruebo? Será tóxico… Idea gráfica de veneno. Lo pruebo con la duda en la punta de la lengua. La duda se muere. ¡Es dulce! La flor de aloe destila néctar. Yo vivo. Es maravilla porque sí. Maravilla y punto.
