Buscando pelillas y siguiendo los pasos divertidos de mi familia literaria he enviado algunos micros al concurso de SM.
Si os gusta alguno ¡votadme! Aquí os dejo los enlaces. También estáis a tiempo de participar:

Indigestión

No quedaban libros… capaces de mantenerme despierto. Quedaba una última vela y sus estertores de cera frente a mi sombra, la misma que había esperado devorar el papel de mi tiempo.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2050

El color que me gusta

No quedaban libros… rojos. Los había de todos los colores, menos rojos. El dependiente quiso venderme uno bermellón encendido, pero no me engaña… Volveré a pintarlos esta noche.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2054

Inmortal

No quedaban libros… que firmar en los estantes y me puse nervioso. Tenía que quedar, mi nombre tenía que quedar para la posteridad. Seguí con los periódicos atrasados y los post-it.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2058

El mercadillo de los domingos

No quedaban libros… en el puesto de bragas y camisetas del mercadillo de la plaza. Al final me he traído dos revistas del corazón por seis pares de calcetines y un lápiz rojo.
http://www.microrrelatos-sms.com/stories/2135

Besos, gracias y palabras hermosas.

Pasa un hombre con su guitarra
Y tocan los castaños las palmas.
Palmas-hojas de castaña y de nuez.
Cantos de acerola.

Pasa una mujer azul.
Azul del desierto que a la ciudad despista.
Suena el aire a hierbabuena y a cola de lagartija.
Arena y aire.

Pasa una niña con su primavera
rota de frío,
Tiesa como una cañavera.
Temprana.

Pasa el río por mis ojos de calle
y se detiene. Lágrima que no llega.
Tonta y equivocada.
Las manos crujen.

Paso rompiendo la niebla.
Ya no florezco hoy.
No hay metamorfosis para mí.
Se queda la mañana dentro.

Cierra la luz, cierro el libro, cierro los ojos en mis manos, cierro las manos.
Abro los ojos, abro la ventana, abro y hablo, miro sin mirar y encuentro la maravilla. ¿Ha llovido? El cielo seco, el suelo claro.
Salgo afuera, entra el frío con la pregunta suspendida. Interroga sin ser vista, sin ser oída.
Vuelta y vuelta. Revuelta la mente. Parece una gota.
Levanto el dedo y las pestañas, levanto la tapa del corazón. Y toco. Mira, no es agua, es néctar. ¿Lo pruebo? Será tóxico… Idea gráfica de veneno. Lo pruebo con la duda en la punta de la lengua. La duda se muere. ¡Es dulce! La flor de aloe destila néctar. Yo vivo. Es maravilla porque sí. Maravilla y punto.

Todos los martes desayuna aquí, en el bar de la esquina. Siempre pide un café. Un café solo. Todos los azucarillos tienen impreso un mensaje. Coge su azucarillo por el borde. Todos los martes lee su mensaje en voz baja, como un conjuro, y lo vuelca en la taza. El azúcar y el mensaje. Coge la cucharilla. Sonríe. No sabe que lo estoy mirando. Remueve el café y se lo bebe, muy lento. Pliega el sobrecito hasta reducirlo al tamaño de un grano de café y se lo traga. Esto siempre me hace gracia, pero no lo nota. Él se va más contento. Yo siempre le pregunto desde la barra, antes de que se cierre la puerta a su espalda. Todos los lunes por la noche añado un mensaje a mi lista de papel. Cada vez me cuesta más encontrarle un azucarillo nuevo.

A veces las tardes de domingo son perfectas para escribir. Sobre todo si es una de esas tardes de finales de septiembre; el cielo está cubierto, miras hacia arriba y descubres encantando algunos trozos de azul. Entonces te apetece. El momento, por fin, ha llegado. A lo mejor es por algo que has leído. O porque ya no quedan vencejos. Y estás sentado en el balcón con tus zapatillas de invierno; los brazos al aire parecen de otro tiempo. La humedad en el ambiente, después de la lluvia, disuelve las voces de los niños en la acera. También los colores. Hay estorninos en las antenas de los áticos. Uno en cada una. Simétricos. Con las sombras que se estiran, es posible que quieras ponerte un jersey. Pero te da pereza moverte y relees por cuarta vez el último párrafo del último libro que tienes en las manos. Te dices que deberías levantarte. Pero te entretiene ese olor a vida contenida, a barbecho. Te entretiene el silbido de los pájaros de charol. Cantan la última canción los canarios en sus jaulas; en los balcones vuelven las mujeres a tender la ropa. El aire es fresco y el ladrillo desprende un calor de regazo. Eso te recuerda que el bizcocho está en el horno. Al final te levantas y entras, coges un papel, escribes lo que piensas; mientras lo haces te parece una tontería. Apuntas: «Tontería». Y lo dejas. Después lo relees y te parece que no está tan mal, que a lo mejor dejándolo reposar, como un buen café o un buen arroz… a lo mejor lo verás después con nuevos ojos (los otros los guardas en el cajón, para más tarde). Puede que entonces veas que está ahí lo que querías contar, lo más importante; que mañana, si quieres, puedes deconstruirlo y rearmarlo, quitar un adjetivo, reorganizar los párrafos. O puedes dejarlo estar. Como un sabor.

En lo que tardas en despejar tus ideas (barres las interferencias; ahora vadeas el abismo entre tu cabeza y tus dedos) el cielo se aclara, las nubes se compactan y emigran, el aire se enfría y los pájaros callan. Ahora tendrás que ponerte el jersey. No tenías que esperar. No hacía falta pensar tanto. Al fin y al cabo solo se trataba de una tarde de domingo.